La machine à coudre !

Les carrés de tissus à motifs imprimés faits maison fleurissent sur les visages.

Ça me revient…

Samedi après-midi, j’accompagne ma mère dans le dédale encombré du marché. C’est le printemps, le soleil est heureux. Les clientes, circulent, s’arrêtent, hésitent, puis repartent.  J’arpente les allées des quincailliers, des merciers et autres camelots.  Les marchands louent la qualité de leurs produits à bord de leur long camion déplié en boutique.  Ma mère, avec son « Femme d’aujourd’hui » en tête, ignore les robes et les jupes d’été manufacturées suspendues aux portants qui froufroutent au gré du vent. Elle tâte, froisse les tissus au mètre. « Il est fleuri celui-ci ! Qu’est-ce que tu en penses ? » J’en pense que c’est à peu près le même que l’année dernière, des petites fleurs en pagailles sur un fond acidulé. Elle place sur son buste une partie de l’étoffe et s’admire dans le miroir que lui tend le vendeur. « Il vous correspond tout à fait Madame ! » Elle me regarde :  » Alors ? » Je lui souris, pour lui faire plaisir. Elle indique le métrage, le tissu craque sous un coup de paire de ciseaux. Nous repartons, elle est satisfaite.

Au cœur de l’après-midi, ma mère s’attelle à son ouvrage, elle reproduit sur du papier le patron qui était replié au cœur de son journal favori. Elle déroule son tissu sur la table de la salle à manger, y épingle ses pièces de papier. Avec sa craie de tailleur, elle trace les contours de son puzzle. Le moment tant attendu pour moi arrive. « Sort la machine à coudre ! » Elle est cachée dans son meuble en bois de style art déco, aussi encombrant qu’une machine à laver. Je retourne le tablier. La machine gracile habillée de noir et frappée du sigle SINGER en lettres d’or apparaît. Son volant, d’acier est froid, mais doux, lisse, agréable. Dessous, le pédalier à bascule et sa bielle s’impatientent, j’ajuste la courroie en cuir qui entraîne le volant. Ma mère monte l’imposante aiguille. Je récupère les tickets de caisse au fond de son panier de course en osier. Je m’installe, l’aiguille n’est pas encore enfilée. J’abaisse sur le papier le pied de biche, je me courbe sur la machine, pose mes pieds sur plateau à bascule en fonte et à la manière d’un coureur cycliste je pédale. Les griffes d’entraînements aiguisées comme des dents de crocodiles s’agitent, je guide mon ticket, la piqûre en pointillé forme, avec de la réussite, un bonhomme stylisé façon pain d’épice. Sous mes doigts, la déchirure suit les points. « T’as rempli la cannette ? » Je prends une cannette vide, enfile le fil en coton de la bobine et l’enchâsse dans son emplacement. Je bascule la petite mécanique. Sa roulette en caoutchouc se colle sur le volant. Je pédale à nouveau, la roue crantée ornée d’un cœur en relief en métal guide le bras d’un mouvement uniforme de va-et-vient pour garnir la cannette.

Il est temps de laisser ma place. Ma mère emboîte la petite bobine fraîchement recouverte au sein de la navette et referme la trappe. Le fil du dessus circule le long d’un levier, d’une spirale métallique, et termine sa course dans le chas de l’aiguille. La couturière du moment commence son assemblage, elle terminera sa robe d’été très tard à la lueur blafarde du néon de la cuisine.

Pied de biche et emplacement pour la navette

Patron robe vintage

Robe été – 1972