Prévention routière.

Je range mon permis de conduire dans un portefeuille.

Ça me revient…

« Avant de traverser, vous devez regarder, d’abord à… ? » Notre instituteur attend une réponse collégiale. « à gauche ! » reprend la classe en cœur, « puis … ? » « à droite ! » poursuit-on. « Très bien ! » Ensuite, il  nous explique que les piétons doivent emprunter le côté gauche de la route afin de voir le danger arriver, que les cyclistes doivent tendre le bras pour indiquer un changement de direction. Depuis plusieurs jours, notre maître nous rabâche le B-A-BA du Code de la route. Il accroche au tableau noir une affiche des différents panneaux : ronds, triangulaires, avec un fond bleu ou rouge… très loin de ceux du jeu des mille bornes que je maîtrise parfaitement. Nous allons bientôt participer à un concours national de la prévention routière.

Un matin, nous embarquons dans un bus qui nous transporte jusqu’à une salle omnisports en tôles ondulées. Excités, nous pénétrons dans le hangar. Nous découvrons un circuit enrichi de panneaux de signalisation. Dans le fond, une enfilade de vélos stationne et surtout une batterie de quatre voitures à pédales. Les garçons n’ont d’yeux que pour ces bolides, déjà dans leur tête le choix s’opère en fonction de la couleur. Un agent de la circulation en uniforme nous explique pendant ce temps le but du jeu, puis conclut : « c’est parti ! » Tous les garçons se précipitent sur les kartings, se bousculent, s’empoignent. Force et opiniâtreté seront récompensées. Les filles s’attribuent sans heurts les plus belles bicyclettes. Vaincu, je me contente d’un vieux rogaton. Un malheureux minivélo beige à la triste mine, avec des pneus blancs, moucheté de rouille, mais très maniable au final.  En souffrance et contrarié, j’observe envieux mes camarades à quatre roues. Inévitablement, ils se comportent en chauffard, zigzaguent, pédalent à vive allure, tamponnent les vélos des filles qui marquent l’arrêt au feu. « Monsieur, les garçons nous embêtent ! » Le chahut est contagieux. Le maître intervient, gronde, peste. De retour à l’école, il remet à certains leur attestation de sécurité routière. Il nous annonce que parmi nous seul un élève est qualifié pour la finale. Il me regarde !

La semaine s’écoule, le jour de la finale est arrivé. Rendez-vous toujours la salle omnisports ! Je suis entouré d’enfants des autres écoles de la ville que je ne connais pas. Le même discours du même agent. Le GO de départ est sifflé. Je remarque et me précipite vers mon vieux biclou qui m’attendait sur la piste. Superstition ? Les mètres défilent sous les pédales. Tout coup, le chef de piste en képi comme un policier s’avance vers moi. « Toi ! » Mon cœur bat. Muet, je m’arrête. « Tu vas prendre la voiture à pédales, ta camarade n’arrive pas la faire avancer ! » Chouette… mais dès le démarrage, je m’aperçois qu’entre les mains j’ai un tank à piloter. Il me faut quelques tours de pédalier avant d’arriver à rectifier la trajectoire qui tire sur la voie de gauche et me fait mordre les lignes. Je comprends pourquoi les copains faisaient les « zozos » ! L’engin a aussi du mal à stopper, je freine avec les pieds, je ne maîtrise pas le rétropédalage. La fin de l’examen est sifflée. Nous attendons les résultats. Première, avec plein de cadeaux, ma bicyclette et sa chipie capricieuse. Je termine cependant à la septième place avec en récompense, un porte-clés en cuir ! M’enfiche, j’ai conduit un karting…

 

 

 

Régles du concours – partie 1

Régles du concours – partie 2