Une journée à la plage

Il fait chaud, je remplis mon thermos.

Ça me revient…

Mon père s’écrie : « on va à la plage ! » Branle-bas de combat, préparation du matériel : une pelle en fer avec un manche en bois, un seau arc-en-ciel en plastique, une magnifique bouée rouge décorée de canetons. Ma mère remplit le thermos de menthe à l’eau. Elle emballe dans du papier alu les sandwichs au jambon qu’elle range au fond de la glacière. « Maman, t’as mis les chips ? » Elle sourit, c’est oui. Un melon odorant s’invite aussi.

Le moteur vrombit. Mes cheveux glissent dans le vent, la vitre ouverte. L’auto file le long des haies de tamaris. Une heure plus tard, la Simca se gare sous une pinède encombrée. Un enchevêtrement de voitures abandonnées s’empoussière, les estivants processionnaires noircissent les sentiers. Je descends de la 1300. Le torse nu mais fier ceint de ma bouée gonflée, je déambule les méduses aux pieds, le rouge aux joues. Je me dandine le bec en l’air superbe, une fière allure de caneton aux ailerons écarquillés. Je rejoins mon père qui déjà chemine vers la plage. Le transistor, plaqué à son oreille, hurle les commentaires des journalistes du tour de France. Une échappée de haute montagne, Merckx et Poulidor sont aux coudes à coudes. Papa y croit encore : « vas-y Poupou ! » À travers mes sandales en plastiques, les aiguilles se faufilent et me piquent. Tant pis, je les quitte. Maman crie : « dépêche-toi ! » « Ouille, Ouille, Ouille ! » Ça pique quand même ! 

Enfin l’océan, il scintille, une enfilade de paillettes d’argent picote l’eau. L’azur est pur et sans limites, on y distinguerait presque les étoiles. C’est beau.

Le sable est fin, les pieds y laissent des traces brûlantes, je suis aux anges.

Je hurle le doigt tendu : « on se met ici ! » Je désigne un carré encore vierge de toute civilisation parmi la foule. Maman nappe le sable avec nos serviettes, Papa déploie le parasol comme un étendard et marque notre territoire. Elle me tartine d’huile comme un steak prêt à griller.

Des silhouettes par centaines vont et viennent dans l’eau, accompagnées du chahut des enfants. Un drapeau au loin signale le club Mickey, les petits apprennent à nager. Je dresse les tours de mon château. Du sable vole et colle sur l’ambre solaire, mes parents tempêtent, ma pelle s’arrête.

Midi, on grignote à l’ombre du parasol rouge et blanc estampillé Martini qu’un ami cafetier nous a prêté. Les chips croustillent, le sable aussi. Je me hâte pour retourner à l’eau, au diable l’hydrocution. Les vagues bercent la bouée, je lève les yeux au ciel, un monoplan tire dans l’azur une pancarte publicitaire : « venez visiter le zoo ! » Mais oui ! Je me précipite vers mes parents, tout excité. En un instant, au bout du fil de nylon, haut dans les airs, les ailes rouges de mon avion jaune tournicotent avec un joyeux froufrou.

À l’ombre du parasol, Maman termine une manche de son tricot dans son bikini acidulé. Papa enrage, Poulidor reste deuxième. « Décidément, il ne sera pas maillot jaune. » Mon père décide donc de piquer une tête. Son corps d’athlète est rehaussé d’un slip de bain bleu électrique. Je m’étonne à peine de cette forme en couche-culotte, c’est la mode. Il garde ses lunettes de soleil, il barbote, il ressort. « Où sont mes lunettes ? » Il s’agite, il cherche, peste. On se mobilise. Un enfant jubile : « regardez, elles sont là ! » Mon père pavoise : « faut que je joue au tiercé, j’ai de la chance ! »

Le soleil décline et tutoie l’horizon. Papa plie le parasol, je dégonfle ma bouée. La famille regagne la voiture surchauffée. Je détaille dans le rétroviseur mon visage. Le nez est rouge, des taches de rousseurs décorent mes joues, des bouclettes pleines de sel frangent mon front. Mon père tourne le contact, il ronchonne ; les verres de ses lunettes sont rayés. Fatigué, la serviette en oreiller, je m’endors sur la route du retour embouteillée.

C’était drôlement bien la plage !

Attention aux vagues – plage – 1970

Cerf-volant vintage en forme d’avion, les ailes tournent.

Plage – Location de Bateaux – 1970

Thermos Jaune pour la menthe à l’eau – Vintage

Plage – club Mickey – 1970

Lunettes de soleil de mon père ( d’époque) toujours en service fonctionnent encore !